Poema da Mulher acostumada.

Fabrico mel como as abelhas,

operária que sou

do nosso amor.

Teço os cantos e arremato

para não aceitar

qualquer dúvida.

E na esquina

ao virar a rua,

o teu motor

eu já adivinho.

E te mato- ruidosamente-

com a minha certeza.

Domestico-te;

como se a indiferença

e a falta de fúria

te caíssem muito bem!